Air ça va bien.

J'apprends qu'il va être de bon ton de se moquer d'Air BnB. Enfin, dans les milieux autorisés. Chez ceux qui vivent dans les pages (de papier) glacées des magazines magasiniers, là où s'intellectualise en toute bien-pensance la société de consommation. Où se percutent information et publicité, où se mélangent, copulent, Le Louvre et le Sentier. Tenez, c'est ici, dans le "cahier de tendances" de L'Obs, sous la plume d'un des théoriciens du snobisme moderne, Jean-Philippe Delhomme. Je crois vraiment que je préfère quand il dessine…

N'étant malheureusement pas né avec une petite cuiller d'argent dans la bouche (et n'ayant vraisemblablement pas le goût exquis d'un ancien élève de Penninghen), je ne puis me permettre de dormir à l'Hôtel Chevalier* ou chez ses concurrents des autres capitales. Il m'arrive donc, par l'entremise de l'honni Air Bnb, de pousser des portes plus modestes. J'assume ce manquement qui m'écarte forcément de la caste des élégants bipèdes.


Tenez, la dernière fois, c'était à Londres. J'avais à faire du côté de Tobacco Dock, Commercial St, Shoreditch. Et en deux coups de clavier, on m'a proposé des appartements et des chambres dans ces parages jadis malfamés, assez peu pourvus en hôtellerie attrayante. Malgré l'affluence, je me suis payé le luxe d'hésiter: Wapping et ses superbes wharfs de brique qui toisent la Tamise; St. Katharine et les ors de la galère royale; Old Spitalfields Market et l'odeur de pain chaud de la boulangerie du St. John…

Finalement, j'ai jeté mon dévolu sur une petite maison géorgienne, à quatre minutes de vélo des superbes entrepôts de Tobacco Dock où j'avais rendez-vous. Du "mauvais côté" de la voix ferrée me dira-t-on. À l'orée de ce quartier où l'on enferme à perpétuité les femmes dans des prisons de tissu comme pour les punir injustement de la "mauvaise vie" de celles qu'éventra Jack. Oui, nous sommes à deux pas de Whitechapel. Ça tombe bien, l'exotisme donne des couleurs à Londres.


Chez mes hôtes, rien n'a changé ou presque depuis le XVIIIe siècle. En apparence. Comme un musée, un témoignage de ce que fut ce quartier, le confort, et un côté arty en plus. Ceux qui n'ont pas grand chose à dire trouveront ça bobo, oui, vous savez ce mot qui qualifie moins celui qui en est affublé que celui qui l'emploie**.


L'accueil est discret, sympathique, à l'opposé de ces trognes de buraliste ou d'employé des Postes que vous trouvez si souvent au guichet des hôtels classiques dont on dirait, par parenthèse, que pour la plupart ils ont été décorés par le sous-chef des services généraux d'une mairie de la banlieue rouge, haute époque. Pedro, le propriétaire est portugais, en train d'achever le montage d'une importante exposition dans un musée londonien.


 Que dire de plus? Pas grand chose si ce n'est que je n'aurais sûrement jamais pu découvrir un endroit pareil sans Air Bnb, vivre ce court séjour dans ces conditions, comme à la maison.
Ah si, j'oubliais, le prix. £72 la nuit, en période d'affluence. Une autre question, Jean-Philippe?

* Clin d'œil très parisien que comprendront toutes celles et tout ceux qu'habille A.P.C., qui se sont délectés du prologue de Darjeeling Ltd dans cet hôtel qui n'est autre que le Raphaël. En prime (désolé, ma chère, de réveiller certains souvenirs…), je vous offre la version originale, live, de la bande-son de ce court-métrage dont on retiendra principalement les fesses potelées et les hématomes de Nathalie Portman.
** Je m'étais un peu étendu sur ce sujet ici, à propos justement d'une adresse de Shoreditch, (presque) voisine de cette jolie maison géorgienne.